Интернет-журнал CigarTime.ru представляет новый рассказ Милы Тумаркиной.
Мила — талантливый писатель, филолог и сценарист, чья проза находит отклик у самых разных поколений. Её тексты — это искренняя рефлексия о жизни, любви и человечности, написанная современным и понятным языком. Для нас особенно ценно, что Мила — настоящий знаток, поклонница сигар и колумнист авторского блога интернет журнала.
Мила Тумаркина
ПРО ЖИЗНЬ, СИГАРУ И МОРЕ
Жизнь — океан. Иногда ласковый. Иногда сдирает кожу ледяными брызгами и швыряет в бездну. Но страшнее другое.
Когда она оставляет.
Гаснет последний огонёк на горизонте.
Ветер стихает. И ты один.
В центре чёрной воды.
Одиночество — смола. Плотное. Липкое.
Ты кричишь — звук тонет в ватной тишине. Ищешь берег — небо слилось с морем в одну могильную плиту.
Моряки называют это «часом, когда душа примеряет саван».
Для этого часа и существует маяк.
В маленькой гаване волны лизали борта старых лодок, как будто просили прощения. Здесь жил Петр- смотритель маяка. Весь его мир — свинцовое небо, солёный ветер и бесконечные заботы: проверить линзы, начистить медь, залить масло в лампу.
Петр знал о море всё. И про одиночество тоже.
Однажды в его домик на скале постучался путешественник. Молодой. Пыльные ботинки. В глазах — тоска. Словно его лодку трижды переворачивало в шторм. Будто захлебнулся, но почему-то всё ещё дышит.
— Ты устал от бега, — сказал Петр, раздувая угли камина. — Посиди.
Он достал сигару. Длинную. Тёмную, как обломок скалы.
— Я не курю. Море моей жизни вышло из берегов. Утопило всё, что я любил. Я плыву в полной темноте. Мне не до твоих игрушек, сказал путешественник.
— Вот именно поэтому замри, — перебил старик.
— Когда корабль тонет, матросы хватаются за обломки. А капитан знает: чтобы выжить, надо лечь на спину. И позволить воде нести.
Петр срезал кончик сигары. Медленно, как прилив. Взял длинную спичку.
Дал прогореть.
Чтобы сера не испортила вкус.
И только потом поднёс огонь.
— Смотри. Пламя — это твоя боль. Горяча. Норовит всё испортить. Если ткнуть сигару прямо в огонь — почернеет, растрескается, будет горчить.
Так и человек. Кинешься в отчаяние с головой — сгоришь.
Даже не успев понять, зачем вообще жил.
Язычок пламени танцевал, едва касаясь табачного листа.
— Нужно терпение, — Петр медленно смаковал сигару,- нужно дать огню подружиться с табаком. Пусть тлеет медленно.
В этом спасение.
Не бороться с темнотой.
А стать для неё маленьким, но упрямым светом.
Юноша взял сигару. Затянулся. Густой тёплый дым наполнил рот. Вместе с дымом вошла странная тишина.
— Ты говорил, жизнь — море, — тихо сказал он, глядя на огонёк. — Но сейчас я чувствую не воду. Я чувствую землю под ногами. Впервые за много месяцев.
— Это не земля. Это твой маяк. Тот свет, который всегда был внутри. Ты залил его слезами.
Засыпал пеплом обид.
Сигара — просто помогает вспомнить, что ты умеешь гореть.
За окном выл шторм. А внутри время текло иначе. Молодой человек вдруг понял: его дыхание сравнялось с ритмом прибоя. Тлеющий огонёк в руке был похож на тот самый маяк. Маленький. Хрупкий. Но единственный, кто не лжёт в этой тьме.
Когда сигара истлела, остался ровный столбик пепла. Пустота. Но не чёрная, что сжимает горло удавкой. Светлая. Тихая. Готовая наполниться.
Он поднял глаза.
— Я понял. Жизнь — море. Может утопить. Оставить в темноте. Но пока во мне теплится огонь — даже самый маленький, даже тлеющий — я не один. И я вижу берег.
— Маяк потому и светит сквозь любую тьму, — ответил старик, гася огарок в морской раковине, — что его пламя не торопится.
Оно знает: ночь бесконечна, но и она когда-нибудь кончится.
А пока длится — твой долг просто гореть.
Для себя.
И для тех, кто ещё плывёт в темноте.
Сигара — лишь повод напомнить себе об этом.
Мила Тумаркина
Специально для АВТОРСКОГО БЛОГА на CIGARTIME ©
БУДЬТЕ ПЕРВЫМИ! ВСЕ АНОНСЫ ПУБЛИКАЦИЙ — НА НАШЕМ TELEGRAM КАНАЛЕ
